228. Abutre

23.12.2021 | 1 minutos de leitura

a poesia comia-me

as carnes

como um abutre.

despicando-me aos

poucos,

sangue vertido

entre sonhos de

asas,

o abutre voou.

deixou-me

aos pedaços,

o cadáver.

sem a alquimia

dos versos,

para transformar

nossa morte adiantada,

ferida aberta

ao sol do meio dia,

resta apodrecer.

ir implodindo, não às vistas

de todos. de dentro.

deixando a estrutura de fora,

como espantalho sem alma.

até que o abutre,

sem medo de espantalhos,

volte

e dê fim a sua fome.

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