385. Herética 1

03.04.2024 | 1 minutos de leitura

Recolhi o barro que sou

E tentei refazer-me,

Oleiro...

Às pressas, às voltas

Comigo, a escultura quebrou,

Oleiro.

E por que nada fizestes, tu

E tuas mãos habilidosas?

Por que não me ensinaste

Tua arte?

Porque tua arte é caçoar

De minhas mãos...

Porque tua arte é manter

Minha infância e inabilidade...

Oleiro, digo-te, pois,

Entre a bílis e as lágrimas:

Tu de nada me serves,

Negligenciando minhas dores

De vaso quebrado.

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