412. Aparição

26.08.2024 | 1 minutos de leitura

No lugar marcado na memória,

entremeado por sono e vigília,

uma procissão avança

em compasso de brisa.

Aproxima-se dali a mulher:

tem vestimenta de música,

fascínio solitário no olhar,

traços de leveza e luz.

Cordas de instrumentos

viajam em seu portal.

Tem um caudal nos dedos.

Num repente, do nada,

deposita pautas e compassos,

na figuração do poema.

Sua vida tem, em mim,

um longe conhecido:

movimento de cordas.

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