403. Operosidade

30.07.2024 | 1 minutos de leitura

Fazemos pão, reconhecendo o sabor.

A ela, resta o tempero de brasas,

na iluminação minguada

das chamas apagadas.

Fazemos panos virarem trapos,

distribuímos cores,

no mapa dos desenhos.

A ela, a cor dos girassóis

e o miolo do pão.

Cada um que ainda nasça

marque com ferro a sua faina.

Os girassóis não buscam a luz.

O sol não se levanta,

não bendiz o dia que começa.

VÍDEOS