Poesia

16.04.2026 | 1 minutos de leitura

Hoje não queria escrever.

Queria o silêncio. Queria o esquecimento.

Mas as palavras não me deixam.

Elas me acordam antes da hora,

me chamam pelo nome,

Com a urgência de quem não pode esperar.

Não me deixam repousar,

porque sabem que nelas carrego dores que não são só minhas.

Sabem que meu cansaço é também o cansaço do mundo, e o cansaço do mundo é também o meu,

e ainda assim me pedem:

fala por nós.

É estranho:

há dias em que tudo em mim queria desistir,

mas a linguagem insiste em reexistir.

Ela se agarra em mim como se fosse corpo,

como se minha pele fosse papel,

e minha voz, trincheira.

As palavras sabem que não sou poeta de estética,

sou verbo de urgência.

E por isso me tomam:

quando a esperança falta em tantos,

elas exigem que eu me erga —

não porque sou mais forte,

mas porque carrego em mim a semente do verbo eterno que anuncia ao mundo a esperança.

Elas precisam de mim,

e, no fundo, eu também preciso delas.

Elas são o modo como ainda acredito.

A forma como ainda amo.

A maneira como respiro

quando o mundo parece querer me sufocar.

Então, escrevo.

Mesmo cansado.

Mesmo em pedaços.

Porque sei que palavra viva é coisa sagrada.

E se uma só delas tocar alguém,

já não foi em vão.

VÍDEOS